Tierra en marinero

Las conversaciones casuales derivan

en gestas de (des)entendimiento,

pero estando empapados por dentro

se vagabundea en éxtasis y alegría,

sin que nadie pregunte, sin que paren

a pensar en los gritos, sólo la risa.

Bandazos, hasta que un cartel de neón

se refleja, inherente, en un rascacielos

apagado, tan oscuro, tan demente

como las nubes que captura.

Éramos gallinas ciegas buscando granos

de realidad, como quien a tientas

encuentra la sábana y está dada la vuelta.

Algo nos llevó a exiliarnos en la noche,

comprendiendo aleatorias preguntas,

componiendo nuestras respuestas.

Apresando estrellas en el infinito

de nuestros cerrados párpados,

siempre mudos, siempre al raso.

De imaginarios pasos seguimos el eco

mientras el aire se endulzaba

hasta volverse elixir y daga.

Porque siempre al cortar el hilo

cae la espada, y el rasgueo nos dejó

sueltos, rompiendo en la playa

como olas desconcertadas.

Lord of the Sorrows

Qué pena da la espera
y quien pierde la esperanza.
Qué tristes las baladas
y las nubes pasajeras
qué pena la gente austera,
 y los que derrochan.
Qué triste el que recuerda
y el que olvida,
y la gente sin sonrisas
y las bicis sin ruedas.
Qué miedo dan las sirenas,
y las mantas térmicas.

How frightful a blackout
in a moonless night.
How sorry when words
don’t come out right,
but even worse
if they get stuck,
starving in our mind,
grasping for some luck.

Al pie siempre de un limonero
empiezan a pudrirse las alas
de los ángeles muertos.
Se yerguen los caídos,
recientes, como fénix sin plumas,

tan sólo hombres inciertos.

A escalas

No hay condena

que la impaciencia no venza

pero sí colinas,
y edificios de sombras,
que siembran el suelo
de aprensión y desasosiego.

¿Quién ha dicho que el alba

era luz diáfana, casi mortecina?

Nada hay en ella de triste ni divina.

Sube cuanto puedas, 

si quieres conocer la verdad. 

Sube,

hasta que el aire falte

y el suelo sean las nubes.

Porque allí la noche parece

desglosarse y el sol no es astro,

sino cielo exaltado.

La senda

Un hombre, un desierto.

Su sueño, su páramo.

El hombre, el mar,

su realidad, su yermo.

Los únicos honestos

que siempre viven

tal y como los recordamos.

El polvo se acumula

en los detalles y las ciudades

se arruinan. Secas avenidas

de árboles revolucionarios

reclamando la jungla.

Las luces se encienden

para los que queden,

para el que acuda.

Dentro, invisibles,

los órganos se enfrentan

y las ideas van tomando raíces.

Trepadoras enredaderas

cosen los ojos al tiempo

mientras las paredes

se van destartalando.

Indecible

Soñando como si el tiempo parase

seguimos en nuestra afable rutina

con la gracia de un gato que arañase

un árbol que sangra resina.

Y sin embargo el ojo sigue frenético

escudado tras el párpado, inquieto.

Mi piel se seca y vuelve arena

con  una caricia, con un suspiro,

dejando sólo los ojos como retiro

y público mudo de la triste escena.

Fuera ya la sudada sábana,

fuera ya la dura almohada.

Pero después se arrastran ávidos,

no ya ojos, sino diente y morro

de perro desenfrenado, entre impávidos

personajes de lengua de abejorro.

Los crispados dedos contra la madera

y el frío pie que flotando queda.

El hocico se daña y ensangrienta,

en los dientes, se graban las baldosas

y no ceja el perro en su cruenta

guerra por las hojas caprichosas.

El labio está inflamado y brilla,

al rechinar los dientes en baño bermejo.

Ese ansia, esa duda y pesar incierto,

como plantas nacidas de la roca,

no se va, se entierra, cuando mi alma evoca

la contradicción de estar despierto.

Hidalgos

Esta ciudad sí que duerme,
aunque necesite pastillas
porque el despertador no falla.
Las avenidas volcadas
y las islas acumulan vacíos,
humedad, advenimiento.
Acomodadas como butacas
que crujen pero balancean.

Esta ciudad entre dos ríos,
que en vez de fronteras
parecen estrías.
Entre pactos y restauraciones,
entre formalismos
entre montañas tumbadas,
y cada consejero, cada delegado,
firmando su retirada.
Pero cada día
abre el mercado,
se alquilan depresiones,
compraventa de pieles.

Y entre todos,
a cual más inconsciente
el corsé apretando.

Viejos periódicos

De servicio silencioso

en tiendas de mascotas.

O absorbiendo el color

de una habitación

modesta recién pintada.

Ya nadie habla del valor,

porque ya no quedan proezas.

La verdad es un frasco

que se vende al mejor postor,

y los gastos de envío

corren a cargo del adicto.

Vamos construyendo escaleras,

por el placer de subirlas

y ver quién más alto llega.

Pero hoy aún hay gestas,

guerras de indiferencia,

y viajeros insensibles.

Tan fríos, tan poderosos

como el relámpago

y el retrato de sus cámaras.

Aún hay lucha, resiliencia

contra la injusticia,

una rebeldía atragantada
cuando el foco no enciende
y la voz se pierde.
Un actor perdido en el público,
al que el acomodador no deja
escapar de la butaca.

Porque el héroe sobrevive,
y no hace falta valentía
en baño de gloria y olvido.
Pero valor se necesita
para levantar cada día.

La cruzada

O una guerra

de antemano perdida

contra el entumecimiento.

También en busca

del desconocido grial,

frena el caudal el cuerpo.

Y el río se filtra,

marcando la roca 

moldeando el terreno.

Los diques se dejan llevar

y el cosquilleo en los dedos.

Y al fin las ideas se erosionan

y el corazón se inunda,

con los deseos al descubierto.

El lobo cansado

más lobo que nunca

aúlla cerca de la luna

con espíritu de telescopio.

O de mirilla,

que como túnel de muerte,

se nos instaura.

Cíclopes esta noche,

y repartiendo parches.

Enigma Machine

Quizás forma parte del ritual. Como el azote que demuestra que estás listo para vivir. 

No sé cuándo, ni quién, ni bajo qué órdenes, si a ti, a mí o a todos. Puede que sea parte de un apartado secreto en su juramento. 

Algo tan normal que ya nadie pregunta. ¿Pero acaso no sienta extraño? Al nacer algo ocurre que ya nunca volvemos a ser nuestros. 

He visto cómo perdemos las llaves, el móvil, el sueño. Incluso más de una vez hemos estado perdidos, pero algo falta desde mucho antes. Siempre, la presión del horario, la expectativa del cercano, el juicio del extraño, ante nosotros. Tanta preocupación, de la preocupación nacida, acumulándose en el rostro. Con sólo segundos de pausa, de placenteras treguas en el pensamiento ante la belleza sincera de ciertos momentos. Que por desgracia sólo duran lo que la mano tarda en retratarla y “subirla” como marca la pauta.

Pero, ¿alguien se percata? ¿Cómo me siento la mente tan lejana estando entre huesos tan bien encerrada?

Quizás acaban el trabajo esos hombres de blanco, no ya obstetras, puede que ascetas, pero más bien cirujanos. En tu mismo cumpleaños, las separan. Sólo las partes que suponen más peligro, con precisión sobrehumana, de formas aún no inventadas.

Las recogen y guardan en cajas numeradas, personalizadas, de cristal, de acero, aunque en realidad no importa. Pues nadie las verá, y no pueden decirte nada.

Y creo, que lo curioso no es lo incompletos que quedemos, sino el casi divino juego que comienzan.

Nos lo devuelven todo, como premios a lo largo de nuestra vida, y nos parecen nuevos, de fantástica naturaleza. Y tan extraños nos resultan, que tenemos que volver a aprender a vivir con ellos.

A trozos, órgano a órgano, eres perseguido, y el rastro te guía. Cada vez te pierdes menos, pero más confuso, cada vez más sabio, y quizás más vivo.

La última contradicción, yo mismo, y puede que ahora, la única que no quiero.

'Muun' months

Hace tiempo que creo

que no soy dueño de mí mismo,

hace mucho que vivo

en órbitas, presenciando,

cada vez más cerca

pero siempre sin descanso.

Porque pareces eterna,

omnipresente.

Llevas mis mareas,

que no mareos,

sino más bien desmayos

cuando mis manos

sobrevuelan tu piel.

Y tras todo veo,

como marca de agua,

tu rostro en las retinas.

A la blanca luz,

las pupilas dilatadas,

y más espero tu brillo

en la noche pulida,

donde mi reflejo

vive y aguarda.

Esas noches que faltas

me siento ciega bestia

aullando al silencio.

En viaje sin fin

tras el rastro de recuerdos.