Las cuerdas

Estábamos perdidos en desiertos,
rozándonos en las brisas.
Horas insondables, días sencillos,
mañana de espera, noches de luz.

Nuestra respiración se estremecía
al amparo del vaivén
del calor de un cuerpo
y un sudor frío.
Buscaba en labios, mordiscos,
en la espalda, uñas,
buscaba quedar en blanco
e iluminar las pupilas.
Buscaba el temblor, la incertidumbre
de una noche sin madrugada
en temor constante
de quedar apagada.

Emigrante rutina

¿Quiénes son los pájaros del alba,
que lloran la incertidumbre
de los rayos de madrugada?

¿Qué lloran los inocentes,
y cuánto amargan  las jarras?

Vivo esperas alargadas,
furor de espuma que se cierne
sobre dedos, hasta las botas.
Amagos, insistencia, palabras,
en coma, a la venta sobre mantas.
Historias inversas
sobre colonias de silicio
y huellas desgastadas.

Quedan las heridas,
y las murallas inacabadas,
piedras y mortero sobre el espíritu.
Y las plumas despechadas,
en intento feroz de levantar el vuelo.

Caballeros y damas de palacio nocturno,
los deseos se escapan en gritos,
despedid los sueños, que el gallo canta.