Cual pájaro que levanta el vuelo
con rocas en las garras.
Sin destino alguno,
en guerra con el suelo,
y cortando nubes,
en una sinfonía
que ahoga el pensamiento.
La sangre invade el miedo
y nace, cada vez más bajo,
cada vez la sombra más alargada.
Sueños de plumas carmesíes,
y cuerpo desnudo sangrando
cual pisadas en el cielo.
Hasta que el polvo se levanta
y al volver a calmarse
está la roca,
con o sin... heroína alada.
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